Le écrit de restes

Le écrit de restes

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste domicile, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait beaucoup de ses séculaires manuscrits. Il les avait textes vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni précis. Des intrigues oubliées, marquées d’une désagrément intérieure qu’il ne voulait plus porter. Il les jeta un à bien un dans le poêle, choisissant de faire l'amour les consumer jusqu’à ne remettre que des cendres. C’est dans ces cendres que démarra première image. Tandis que la ultime chronique d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, sans ambiguité comme tracée par une doigt indiscernable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte sans précédent. Et néanmoins, elle lui semblait nette, contemporaine, et presque prophétique. Une phrase unique décrivait une chronique de boulevard, un imprévu, une lumière. Le futur, il vit ce fait innombrables solide reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une nouvelle phrase apparut, cette fois plus longue, plus ignorée. Il nota les signes, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une féminitude allait se réduire au minimum auprès du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures après, une disparition identique fit la une. Le bombe ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets joignables de le futur. Jour après date, nuit en arrière nuit, il poursuivit cette étrange banque. À n'importe quel incinération d’un offre familial, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire de nouvelles légendes et se mit à bien simuler ces guidances déguisées en récits. Sous le homonyme de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité suivante. Son personnalité, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat idéal. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla arroser lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine foncé, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux évènements par la suite, un lecteur fidèle du blog, fait l'expérience sous son patronyme de voyance olivier écriture, fut retrouvé sans vie bien à cet partie. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une naissance pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine cliché grise. Elles n’étaient plus simplement les résidus d’un bouquet, mais la chose la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un contemporain manuscrit, chaque nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et chaque nuit, la voyance 24/24 rapportait une méthode impossible à ignorer. Il se lança à poinçonner une croissance dans l'apparence même des symboles. Là où les premières citations décrivaient des des festivités matériels, les plus récentes guidances prenaient la forme d’aphorismes encodés, de fragments dont le significations ne se révélait que des occasions postérieurement. Une suite d’initiales, une renseignement partielle, une forme représentative décrit de manière prosodie mais facilement identifiable. Et généreusement, l’événement similaire surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire et nette comme par exemple une version d’avenir, devenait promptement un langage inspiré. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses envies, ses décodage médiévales. Il découvrit que certaines citations jaillissant dans les braises étaient des formules exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le pyrotechnie ne parlait plus simplement du univers, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa perception, ramenait des astrologues de ses informations intérieurs comme des éclats de glaçon réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un abandonné mot, magnifiquement intact dans les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans nul de ses romans. Il l’associa à un événement ancien : une visite dans un ateliers unique où il avait trouvé une séculaire machine à ajuster rouillée. Il y avait calligraphié ce mot par jeu, sans nous guider motivation. Le lendemain, la façade de cet manufacture s’effondra, débouchant sur l’évacuation d’un quartier absolu. Le pluie était remonté dans le fil de la destinée. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à le destin. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait les liens souterrains entre l’esprit et les des fêtes. Les citations impossibles brûlaient dans son esprit comme des alertes silencieux. Rien de ce qu’il avait email ne lui appartenait encore indéniablement.